Capicúa

...y llegamos a esta parte de la historia sin saber si nos andamos por el principio o el final. Voy a encerrarme en una pequeña burbuja (odio el champán) a resguardo del mundo exterior. Me importa verdaderamente poco el año que viene y menos el que se va (odio los bisiestos llenos de muerte, desolación, caos, insomnio, lucha, llanto, miedo), en realidad he desenganchado las conexiones accesorias de mi sistema motriz y cognitivo. Puedo sobrevivir mejor sin dolor; un catre y tres comidas al día. Tu voz en mi memoria, los olores añorados, no probados. Voy a bucear en un pozo sin fondo, negro, fecal. Saldré, ya bajé a pleno pulmón antes. Un dos, tres... pausa. La imagen se congela, un niño ríe mientras come un donut en el recreo, es 1980. Soy feliz. Alguien se lanza hacia mí y me parte la nariz. Caigo al suelo, lloro de rabia. Empiezo a morirme un poco. Cada día otro y otro poco hasta llegar a hoy. Enfermo terminal de la vida, en mi líquido amniótico virtual despierto a medio camino de la muerte. Espiro, aspiro expirar tranquilo. Lloro de miedo, rabia, impotencia. Silencio. Vuelta a empezar, me ahogo, estoy empapado de sangre. Lloro, toso, vuelvo a la vida desde la nada. Fue un veintidós, ¿hasta cuándo?