Sudores

Sudo, me consumo, de nada me sirve quejarme. Llego de mal humor a casa, se me ha venido encima algo que no quería recordar. El olor a hospital, la muerte riéndose de nosotros en las sala de espera. Me he cabreado contra las paredes muchas veces y nunca me respondían. Ahora cuando miro hacía arriba y me quejo, es como si escupiera. Al final me acaba cayendo todo encima. Las personas nos inventamos un Dios para esto, para poder echarle la bronca cuando pasan cosas que no nos gustan. Cuando la vida nos da una corná de doble trayectoria y nos desangramos a borbotones. Es una rabieta, será la caló. Al menos mis desahogos son implosivos. Aunque suene a justificación, es mejor así.